Top 10 - 2017

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Le cinéma américain est à son zénith lorsqu’il enroule l’éclat d’une conscience individuelle dans l’ardeur d’un destin collectif. Atteignant la quintessence de son art, harmonisant style et propos en un rapport mimétique, Spielberg prouve qu’il est désormais le seul à pouvoir dégainer avec une telle assurance ce genre de film très racé, très raffiné dans l’écriture, et dont la galvanisante prospérité formelle épouse le mouvement de fièvre euphorique qui est celui de toute démocratie victorieuse.

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Il était un ogre solitaire qui rencontra sa frêle conquérante et s’abandonna malgré lui à un amour onctueux. La reddition n’alla pas sans fracas, gagnée au terme d’une bataille aussi feutrée qu’implacable, mais leur bonheur fut à ce prix. Ouvragé avec un raffinement quasi névrotique, maîtrisé jusqu’au vertige, cet éloge du lien passionnel contre la solitude des grands esprits cultive une ambigüité vénéneuse pour exalter les inexhaustibles ressources d’un couple résolu à vaincre tous les dragons.

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Kechiche maestro : the continuing story. En harmonie avec l’exultation des corps qui s’offrent, enivrés par la clarté aveuglante des choses, l’auteur offre un ravissement de trois heures qui passe en dix minutes, un conte d’été aux airs de chant de gloire. Son geste ample et sensuel, sur lequel souffle le sacré lors d’une miraculeuse mise bas, est une hymne vitaliste célébrant le grand libertinage de la terre et de la mer, des femmes et de hommes, de la séduction pure et de la fièvre mystique.

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C’est un petit lutin introverti qui, du haut de ses six ans, va apprendre que d’un profond chagrin peut naître un bonheur inespéré. Le temps des vacances à la campagne, avec de nouveaux parents la couvant d’amour et d’attention, avec un chérubin potelé qui l’adopte d’emblée comme grande sœur, elle emprunte le chemin sinueux de l’acceptation, éprouve la mélancolie des blessures premières, confronte la douleur du souvenir au présent de la perception immédiate. Une pépite d’une infinie délicatesse.

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Les coordonnées ordinaires d’un spectacle sur fond vert sont loin du corps fatigué qui saigne, souffre, pèse, et pour lequel les prodiges retrouvent leur valeur. Précieuse anomalie donc que ce road-trip westernien, étiré dans l’élégiaque, déplorant la fuite sans retour des choses simples sur les débris d’une existence mal vécue. Et si sa féroce brutalité nourrit le plus fort investissement émotionnel, c’est parce que sa noirceur dépressive nourrit malgré tout l’espoir d’une innocence préservée.

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Stakhanoviste de l’errance amoureuse, le prolifique Hong Sang-soo aime filmer des évidences comme autant de leurres. Les circonvolutions d’un récit touffu comme une forêt d’indices disent ici avec une poignante douce-amertume comment un cœur écorché fait du surplace à force de se défiler, de pratiquer l’art de l’esquive, de s’abîmer dans l’effacement de lui-même. Jusqu’à la sérénité ambigüe d’un dernier face-à-face donnant son sens plein à ce monde rêvé qui n’a rien et tout à voir avec la vie.

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Elle s’incruste aux soirées, siffle tous les verres et part la dernière. Elle vient de se faire larguer, n’a ni job ni amis, rebondit au gré des rencontres. C’est une fille esseulée dans une capitale hostile, un électron libre, excentrique, un peu follingue, dont le récit fait de chocs, de bosses et d’éclats épouse les contours. Le film lui ressemble : fantasque, libre, imprévisible, plein d’une émotivité débordante qui le pousse sans cesse à se réinventer pour finir loin de son point de départ.

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À une époque où le mouvement Black Lives Mater démontre que toute vérité n’est pas évidente pour elle-même, Bigelow poursuit sa radiographie des crispations toxiques ayant forgé l’identité américaine. Son souci d’exactitude la protège des pièges et conforts de la narration majoritaire, sa maîtrise des moyens formels développe une dramaturgie rigoureuse qui ne fait aucune concession à la bonne conscience, et sa colère prend à bras-le-corps un évènement particulier n’éclairant que l’universel.

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On la connaissait tige lunaire du mumblecore new-yorkais. On la découvre cinéaste intelligente, sensible, enquillant tous les lieux commus d’un genre aussi goudronné qu’une autoroute (le récit d’apprentissage adolescent) pour en extraire la sève la plus gracieuse. La perspicacité bienveillante de son regard éclaire avec superbe la tentation de l’ailleurs, la rencontre de l’autre, l’amour contrarié mais intarissable que nous portent et que l’on porte aux siens. Un délice fondant comme une crème.

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Le fouet de l’écume sur la peau, la brûlure du soleil au zénith, la sieste moite d’une chaude après-midi… Sensations palpables éprouvées par une jeune fille aux regards orageux et à la moue boudeuse qui, avant que le black-out ne l’engloutisse, veut voir et doit vivre. Miroitant d’une douce lumière mordorée, filmant l’éveil amoureux comme une ode crépusculaire, ce conte initiatique confirme, après le formidable "Grave", la vitalité de cette pépinière à talents féminins qu’est le cinéma français.