Top 10 - 2008

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Transes en boîte de nuit, rêveries mêlant chaos et fantasmes érotiques, bain nocturne récurrent sous des fusées d’éclairage, que la musique déréalise jusqu’à l’hypnose… Le film se veut documentaire mais il formalise un ensemble de processus mentaux – mémoire, culpabilité, traumatisme, refoulement. Le filtre de l’animation devient un outil d’auscultation intime, les plans défrichent le passé pour trouver l’image juste, le long d’un réquisitoire sans appel contre l’horreur de toutes les guerres.

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Combien de cinéastes sont arrivés à un degré de distanciation aussi impérial vis-à-vis de leur légende ? Eastwood c’est l’Amérique, et cette œuvre en forme de démythification est la radioscopie transversale de ses lignes de force. Aucune solennité pourtant, mais l’ironie facétieuse d’un acteur qui joue avec sa caricature avant de retourner le récit comme une crêpe, y célébrer la valeur de la transmission et de la différence culturelle, et le charger du poids crépusculaire de l’adieu.

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Les corps anabolisés des années 80 sont épuisés, survivants dans des rêves de gloire révolue que nourrit le fol espoir d’un retour. Le catcheur meurtri par les échecs affectifs de sa vie, la douce strip-teaseuse qui lui tend une main secourable, alimentent le mélodrame d’une déchirante humanité. Rebondissement inespéré pour Aronofsky, qui après son nanar intergalactique filme la détresse de ces êtres brisés, leur recherche éperdue d’un nouveau souffle, avec une douleur secrète et chagrinée.

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Dans la douceur campagnarde, au sein d’une maison ancestrale où bruissent les rires et les murmures des retrouvailles, la famille se réunit autour de l’aïeule. Tout passe par un sourire plissé, un rayon du soleil éclairant la terrasse, un geste esquissé que la pudeur réprime, une étreinte chaleureuse dans le cocon d’une chambre, entre le père, la mère et leur petit garçon. Délicatesse infinie, cruauté en sourdine, art admirable de la nuance et du non-dit. Ozu a peut-être trouvé son héritier.

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Les parents se prénomment Abel et Junon. Manière de clarifier les choses : la mythologie inspire Desplechin, qui puise jusque dans ces drames antiques où un fils indigne se voit banni du royaume par sa sœur. Le spectre de "Fanny et Alexandre", ses fantômes joyeux, sa cruauté mâtinée de tendresse, traversent aussi l’effervescente matière romanesque de ce cinéma plus boulimique et virtuose que jamais, nourri par une énergie vitale brûlant jusqu’aux dernières poches d’acrimonie. Grand film.

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Une arabesque de niveaux de lecture, une splendeur graphique qui fait écarquiller les mirettes. C’est le plus bel art du muet qui renaît ici, un travail prodigieux sur l’oscillation entre minimalisme et dilatation, statisme et saturation – Wall-E est, comme Keaton ou Hulot, le grain de sable transformant le bel ordonnancement en anarchie généralisée. C’est surtout une histoire d’amour d’une pureté absolue, qui fait chavirer par ses manifestations de tendresse et sa poésie plastique.

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Le précédent Dardenne était emprunt d’un ton parfois guilleret ; celui-ci donne un tour de vis à la noirceur. Sans misérabilisme (ils ne mangent pas de pain-là), les frangins poursuivent leur mise en lumière de la marchandisation capitaliste du facteur humain, et se plaçant du point de vue d’une conscience en éveil. Comme toujours, la réflexion sociale est sous-tendue par une attention infaillible aux manifestations de la morale. L’exigence et la rigueur de leur cinéma sont inentamées.

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Précis de décomposition du groupe social et des expressions de la démocratie en huis-clos. Forces en présence : les individualités de chacun, leur émulation, leur subordination aux instincts comportementaux, leur volonté d’affirmation. Les élèves d’un côté, le professeur de l’autre, la maîtrise complexe du langage au milieu. Cantet filme la rencontre de ce petit monde, son apprivoisement, peut-être son enrichissement mutuel, dans un film passionnant de vie, de tact et de spontanéité.

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Que veut-elle voir, Catherine Deneuve ? Peut-être la réalité des bombes derrière l’illusion du tournage, peut-être le dévoilement d’une vérité que son métier d’actrice ne cesse de traquer, ou bien encore ce qui pourrait se produire si, tout à coup, fiction et documentaire trouvaient l’accord parfait. C’est précisément ce qui se passe dans cette troublante et poétique échappée au cœur d’un pays en ruine, qui part de chez Rossellini pour atterrir chez le Antonioni pictural du Désert Rouge.

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New York, ses appartements mordorés cultivant le poids étouffant des familles, ses discothèques où l’on s’abandonne à une soudaine ivresse, ses aubes éteintes accueillant la détresse d’un amour mort – ou la promesse d’un cœur qui revit. Entre une blonde névrosée et une brune rassurante, Phoenix secrète une vulnérabilité d’oiseau blessé. James Gray murmure la fragilité de l’existence et l’aveuglement de la passion avec un art de la litote, un lyrisme feutré qui renvoient au grand roman américain.