Top 10 - 2000

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Hong Kong, années 60. Un homme et une femme fragilisés par l’adultère de leurs époux se rencontrent, se frôlent, s’aimantent en un langoureux tango du désir et de l’attraction. Au sommet de son expression sensualiste, WKW poétise l’extase de l’accord amoureux et la frustration du renoncement, infiltre de grâce et de mélancolie chaque plan de cet envoûtant ballet d’étoffes, de gestes, de regards sur fond de tapisseries à fleurs, aussi pur et poignant que les plus beaux mélos de l’histoire.

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C’est l’histoire d’un quadragénaire qui retrouve un amour de jeunesse, d’une adolescente déprimée, d’une vieille femme qui se meurt sans un bruit. C’est l’histoire de tout un chacun, qui caresse par sa structure musicale et sa sérénité, subjugue par la subtilité calligraphique de ses accords et de ses entrelacs. Cette magnifique fresque chorale et impressionniste est aussi vaste et variée, aussi calme et agitée que la vie ; son harmonie touche à la complétude dans ce qu’elle a de plus universel.

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James Gray, 30 ans, réunit monstres sacrés et jeune garde – ce trait d’union entre héritage et modernité qu’il est l’un des rares à assurer. Patronages prestigieux : "Le Parrain 3" pour la construction opératique et les préoccupations (liens familiaux et crime organisé), Visconti pour le raffinement plastique, De la Tour pour l’ocre somptuosité de la lumière. Le résultat est à leur hauteur : un film noir majestueux, au lyrisme funèbre et aux larmes rentrées, serti dans le marbre des classiques.

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Quel régal. D’une success story édifiante, Soderbergh extrait des gerbes d’euphorie qui tutoient les comédies pétillantes de l’âge d’or hollywoodien, notamment dans la complicité taquine et les étincelants ping-pongs verbaux du duo Roberts/Finney. Nulle lourdeur pontifiante à l’œuvre ici, car l’histoire d’Erin est racontée avec cet humour mutin, cette lucidité joueuse, cet enthousiasme lumineux qui rendent possibles toutes les utopies, et qui font gonfler le cœur de plaisir et d’excitation.

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Dans une logique de circulation permanente, le cinéaste éclaire le fonctionnement d’une hydre planétaire et rampante, le gigantisme d’un fléau social et économique qui s’étend aux portes de l’Occident. S’imaginer l’éradiquer est une chimère, mais quelques soldats désarmés arrachent à cette guerre perdue des miettes de victoire justifiant leur magnifique utopie – si la drogue s’étend, si les narcotrafiquants restent intouchables, la lumière finit par éclairer les enfants du stade de Tijuana.

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Un tour de force cinématographique, un bouillon d’investissements personnels, une création coopérative unique en son genre par laquelle chacun amène ses convictions dans le tissu de l’Histoire et participe d’un corps collectif en action. La méditation lucide et mordante sur le quatrième pouvoir, passé au peigne fin, ne trahit jamais la lecture politico-sociale d’une utopie plus libertaire que classiste, que le traitement génialement anachronique fait vibrer en phase avec le monde d’aujourd’hui.

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A un moment, Tom Hanks soliloque sur la notion du temps, s’interroge sur sa relativité – qu’est-ce qu’un jour ? un mois ? une année ? Tout l’enjeu du film est là, qu’il exploite avec une audace et un sens de l’épuration narrative assez prodigieux. Zemeckis a tout compris de Defoe : il s’agit de changer d’échelle, revoir ses standards de nécessité, faire de la moindre entreprise une épopée captivante, entretenir l’imaginaire qui sauve (un ballon est un ami précieux, on y croit). Passionnant.

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Le talent de Frears est protéiforme et s’adapte à toutes les entreprises, mais il est rarement aussi performant que dans la comédie de mœurs, carburant au détail rigolard, à la notation croustillante, à l’allusion sensible. Son adaptation du roman de Nick Hornby, où s’invite toute une palanquée de guest stars savoureuses, swingue entre humour et tendresse en maniant l’acuité d’un regard très juste sur les atermoiements sentimentaux d’un éternel adolescent peu enclin à la maturité.

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Ce que l’homme préfère mépriser, c’est l’homme. En suivant un bourgeois moustachu qui tombe de son Olympe de chintz à fleurs et bibelots superflus dans l’enfer des intellos théâtreux, Jaoui signe un film acide mais tendre, nuancé mais cruel, drôle mais grave. L’étanchéité des sphères sociales et le mur des préjugés dessinent une langueur de la solitude, et le tableau psychologique nous apprend que si une tragédie c’est une reine qui a des malheurs, une comédie serait comme un PDG en dépression.

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Une inquiétante et familière étrangeté plane sur ce thriller toxique, hérité d’Hitchcock, Chabrol et Polanski, qui emprunte les sentiers de la chronique estivale pour insensiblement dérailler vers l’humour noir, l’ambiguïté et la déraison. Une salle de bain écarlate, un jaune d’œuf avalé cru, un puisard profond comme l’inconscient distillent un malaise, une angoisse se nourrissant aux tréfonds inavouables des désirs et frustrations de la vie de parent, d’enfant, de couple. Formidable réussite.