Top 10 - 1983

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Le temps de la conclusion est arrivé pour la plus grande saga de l’univers. Ses soubassements psychologiques, ses nœuds familiaux et ses dilemmes cornéliens se résolvent en un dénouement symphonique à la hauteur de ce qui l’amène, faisant chanter les chœurs en même temps qu’il consacre la libération de Vador par son fils. Soit la plus belle histoire du monde racontée en lettres-lasers et en poussières d’étoiles, le long d’une épopée spatiale qui consacre définitivement l’envergure du mythe.

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Il y a vers la fin un interminable repas où Pialat, à travers ce vivier de névroses qu’est la famille, défie l’univers entier – jeu de vérité prodigieux qui saisit à la gorge. Des scènes comme celle-ci, le film en déborde. Sa dureté amère, sa pudeur impudique, sa patience hargneuse fixent la réalité de son temps, mettent l’âme et la souffrance à nu, et c’est par une grise mélancolie, dans la tension, la blessure, le moindre frémissement de conscience, qu’il répond au désarroi de son héroïne.

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Pour faire vibrer, un hymne au proverbial esprit pionner américain doit savoir raconter l’humain. C’était la manière de John Ford, et Kaufman ne procède pas autrement. Lorsque du ciel l’astronaute observe les feux aborigènes australiens, qu’un autre est crucifié par la furie médiatique pour avoir failli, ou que le pilote d’essai, loin des sirènes politiques, poursuit en solitaire sa chasse aux records, la fresque exaltante fait affleurer ce romanesque épique qui sublime toutes les utopies.

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Nous sommes en 1982 mais Cronenberg semble nous parler au futur antérieur, comme revenu halluciné d’un voyage dans l’avenir proche. Le monde qu’il décrit est effroyable, infesté par la vidéo, délayé entre réalité et fantasme, soumis à une caste de médias mystiques et puritains. Magnétoscope ambulant, Max en sait quelque chose, qui copule avec la bouche lippue de sa télévision ou plonge les mains dans son vagin ventral. On sort de cet enfer visionnaire les yeux saisis et le cerveau renversé.

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Le Sud, les pauvres et les nantis, la coupe de cheveux gominée, le cran d’arrêt, le jeen et le tee-shirt sans manches : vous y êtes ? L’Amérique des années 50. Revenu de l’Apocalypse et de l’électronique, Coppola ne songe plus qu’au classicisme. Loin du reniement, ce chant flamboyant pour une adolescence tourmentée s’abreuve aux mirages de la révolte et du romantisme. La sincérité avec laquelle le cinéaste retrouve sa candeur de débutant génère une profonde émotion. Ça s’appelle le talent.

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Symbole de la condition juive : l’horizon c’est l’assimilation. Symbole du freudisme : la fragmentation du moi. Symbole de… de quoi encore ? Devant tant de malice on a envie de sortir son petit Barthes illustré. Ce serait faire mauvaise justice à une marqueterie facétieuse où la réalité subit les foucades de l’imagination. Zelig, l’homme-caméléon, fait comme Zadig l’apprentissage de la sagesse : il a beau être personne et tout le monde, il est comme n’importe qui, il a juste besoin d’être aimé.

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"Motorcycle Boy reigns". Les murs de Tulsa chantent sa gloire mais la légende des ados n’est plus que l’ombre de lui-même. Il lutte aujourd’hui contre son propre reflet, à l’instar des poissons exotiques et suicidaires que sa vue daltonienne isole dans leur pureté écarlate. Stupéfiant exercice esthétique, le film s’abreuve d’un symbolisme dada et pictural, poétise le rapport d’émulation fraternelle, l’idéal chimérique à dépasser pour pouvoir grandir, et l’engloutissement des illusions par la lumière.

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Pierre aime Marion qui aime Henri, lequel aime tout le monde c’est-à-dire rigoureusement personne excepté lui-même. Jadis Rohmer poursuivait les traces de Pascal, Kleist ou Laclos ; il s’abandonne ici à une flânerie indolente sur les à-côtés de l’amour, les chassés-croisés de l’art et du malheur d’aimer. Pas de gravité pour autant : juste la sensualité de l’éphémère coulant comme le sable dans le creux de la main, ou la bouche posée sur un pied alangui dans la blancheur des draps. L’été, en somme.

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Est-ce un documentaire ? Un essai ethnologique ? Une étude d’anthropologie ? Tout cela à la fois mais surtout un fascinant poème musical qui croise les regards sur l’Afrique et le Japon contemporains pour se livrer à une réflexion de haute tenue sur la tradition, le témoignage et la mémoire. Les mots scandés de Sandor Krasna, agencés aux images par un montage dialectique d’une extrême intelligence, laissent transparaitre le vertige du temps et de l’imaginaire, la logique secrète de notre monde.

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Que sont mes amis devenus, ceux qui rêvaient de changer le monde et que le monde a changés ? Petits destins, petites vies. Les copains de vingt ans s’observent, s’opposent, se redécouvrent, se rappellent les idéaux, les rêves, les passions que la routine du quotidien a émoussée. Finement écrite, filmée et interprétée en mode mineur, la petite musique de Kasdan continue de surprendre, de faire sourire et d’émouvoir. Tous les films de potes sortis depuis lui doivent une fière chandelle.